Este libro habla sobre la naturaleza, pero él mismo no es naturaleza. Solo son palabras. Ni siquiera palabras: son meras manchas de tinta. No alcanzamos a entender en virtud de qué encantamiento estas manchas de tinta invocan palabras, palabras que conjuran sensaciones, «sonidos y aromas, colores y formas, el roce de los dedos sobre la corteza de un abedul o la superficie de un canto rodado, el agua fría de un manantial cayendo por la garganta, el sabor de un arándano maduro sensaciones todas que actúan como un bálsamo». Un bálsamo que nos permite encontrar lo que estaba perdido en la ciudad: nosotros mismos. «En parte me aferro a la belleza de un pájaro, un árbol, una mariposa o una flor para no perder el equilibrio, el apego a la existencia. Afirman los que saben que belleza sin verdad no es belleza. Pues valga la verdad palpable de la vida, tan hermosa, doliente, absurda y fugaz, para amar lo que por un instante conmueve el espíritu.» Leer a Ignacio Galaz Ballesteros nos otorga el privilegio de atisbar la riqueza del mundo natural. Pero la belleza de las palabras de este libro es también un reflejo velado de otra riqueza más escondida: nuestro tesoro interior. Leemos para salir de nosotros. Salimos al campo para encontrarnos.
