Recuerdo perfectamente la primera vez que me senté a escribir. Tenía solo diez años, y en ese momento sentí como si fuese un día muy caluroso de pleno verano y de pronto alguien abriera todas las ventanas. Conecté con algo que me había sido entregado por nacimiento. Y a tan corta edad descubrí qué era lo que más amaría hacer el resto de mi vida. Siempre fantaseé con publicar. Pero la extrema timidez, la inseguridad y las falsas creencias me hicieron dedicarme a hacer otras cosas que nunca amé realmente. Y para siempre hice uso de la escritura a modo de terapia. Puedo confirmar con total seguridad que escribir me ha salvado. Ha sido mi válvula de escape, mi modo de expresar todo lo que me iba ocurriendo, algunas veces cosas muy duras, y la única forma de sacarlo de mí para seguir avanzando era «poetizarlo» todo. Absolutamente todo. Hasta que un día decidí rasgarme todas las vestiduras, me liberé de cientos de capas y vi como mi camino se iluminaba, feliz de reconocerme y de reencontrarme conmigo, igual que aquel día cuando era una niña. Una parte de mí esencial que siempre oculté por todos los cajones
